Pissin' on Duchamp

Nocturno: Penderecki

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                                                                                                                                    : cluster de silencio

Inccipit

Era c una vez.

Hombre y perra

Salía del trabajo cuando escuché el aullido patético de un perro. Era una hembra. Intentaba desesparadamente arrastrarse con sus patas delanteras para salir del cauce de metal y caucho; inútil ya para el mínimo centímetro. Adopté el rostro perplejo y divertido de la gente a mi alrededor, los gestos de indignación relucientes de tan poco uso. Quise continuar mi camino pero algo en la perra me atrajo (tal vez fuera el instinto irreprimible de devorar una presa ya herida). Me acerqué. Estaba cubierta de mierda y coágulos, y parecía disponerse a aceptar la comodidad del asfalto. Le acaricié la cabeza. Sus ojos tenían el color de una llanta. Dije: Ya, chiquita. Sssh, sssh, la tomé entre mis brazos y la llevé cuadra y media hasta la veterinaria. El médico la revisó, le dio un baño (quizá el único en su vida) y volvió a revisarla. Tiene la cavidad abdominal anegada en sangre, juzgó. No había queja. Su silencio me era familiar: un eco aprendido eones atrás en las cavernas. Ya, chiquita. Sssh, sssh, inútil, yo repetía.

Cuando recobré la conciencia por un momento, yacía sobre una plancha de metal, una garrapata caminaba sobre el pelaje de mi hocico y dos hombres discutían si ponerme a dormir definitivamente.

mis gatos [Charles Bukowski]

lo sé. lo sé.

son limitados, tienen diferentes

necesidades y

preocupaciones.

pero los miro y aprendo de ellos.

me gusta lo pequeños que son,

lo cual es

mucho.

se quejan pero jamás
se preocupan.
caminan con sorprendente dignidad.
duermen con una directa simplicidad que
los humanos no pueden
entender.

sus ojos son más
bellos que nuestros ojos.
y pueden dormir 20 horas

al día

sin
dudas ni
remordimientos.

cuando me siento
triste
todo lo que tengo que hacer es
mirar a mis gatos
y mi
valor

regresa.

estudio a estas

criaturas.

son mis

maestros.

La bondad de no tener ideas

Domingo

la tarde
             el hastío
la vacuidad inexorable de los gestos
la monotonía del circo cotidiano
               hacen tamborilear mis dedos
sobre la mesa

Reflejo vestigial de un arquetípico taquígrafo
atento al dictado de un amo atroz
       y tan anónimo como absoluto

Escriba. No olvide la sangría e iniciar con mayúscula.